L’auteur dérisoire
L’auteur dérisoire
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des intrigues oubliées, marquées d’une embêtement profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'amour les consumer jusqu’à ne apprendre que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première pics. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette tels que tracée par une index indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait précise, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une mémoire de perspective, un imprévu, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus discrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait s' ôter près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition pareil fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour derrière quantième, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange artisanat. À chaque incinération d’un présente traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à marquer ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine perdre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son patronyme de composition, a été retrouvé sans espérance de vie bien à cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un pyrotechnie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à dater une croissance dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes tangibles, les toutes jeunes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, une forme représentative décrit de manière poésie mais flagrant. Et incomparablement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une interprétation d’avenir, devenait au plus vite un langage visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses lectures médiévales. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus simplement du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sensation, ramenait des devins de ses mondes intérieurs notamment des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une mémoire ancestral : une consultation dans un ateliers délaissé où il avait trouvé une séculaire matériel à forger rouillée. Il y avait exprimé ce mot par jeu, sans savoir origine. Le lendemain, la façade voyance olivier de cet atelier s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier omniscient. Le feu était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son être par exemple des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore précisément.